Hoy he vuelto a comprar un cuaderno con la falsa ilusión de la página en blanco. Un cuaderno que me haga sentir que puedo volver a escribir todo, empezar de cero.
El aroma del papel no usado me invade y me tranquiliza. Probablemente algo en mi subconsciente me recuerda al feliz momento infantil del estreno; un nuevo estuche, una caja de colores perfectamente afilados, unas ceras o una cartera al iniciar el curso. Algo único y que solo existe para mí.
Me he entretenido buscándolo. Intentando encontrar uno que resuma todo lo que espero de un cuaderno. Que sea de pasta dura, que el papel sea un poco rugoso y esté ligeramente deslavazado, que su lomo abra bien y me permita escribir las hojas por ambos lados, que tenga el tamaño apropiado. Lo voy a dedicar a no sé qué nueva lista de cosas que me permitirá organizar mejor mis pensamientos.
En el fondo sé que esta sensación durará poco; que, como en muchas otras ocasiones, lo abandonaré tras haber rellenado las primeras ocho o diez páginas. Dentro de unos días, este cuaderno pasará a formar parte de la pila de librillos a medias que invaden mi habitación. De forma ilusa, por unos momentos me lo creeré, experimentaré la ilusa euforia de que todo es posible, de que puedo hacer borrón y cuenta nueva. Y nuevamente volveré a sentir que necesito comprarme un cuaderno. Saldré a la calle a buscarlo, seguro que esta vez será el cuaderno definitivo.
La Foránea 